Por María Belen Cura
Queridos argentinos, queridas argentinas... y también, por qué no, aquellos que un día cruzaron la frontera, miraron este suelo y decidieron, con el corazón, ser de los nuestros.
Hoy se terminaron tres años y medio de espera. Ya pasó el domingo, las pantallas ya se apagaron y hoy lunes... volvemos a la calle. Pero a mí no me importa el resultado de ayer. No me importa si hoy nos despertamos con una estrella más en el pecho o con el trago amargo de la derrota. Porque reducir nuestra identidad a noventa minutos de fútbol es no entender nada.
¿Se acuerdan de Qatar? ¿Se acuerdan de ese instante eterno en que el emir árabe le puso a Messi ese manto negro con hilos de oro antes de levantar la Copa? En esa cultura, esa capa es el símbolo de la realeza, el honor más alto reservado solo para los reyes y los guerreros victoriosos. Pero déjenme decirles algo: ese manto invisible no se quedó en un palco de Doha. Ese manto nos envuelve a todos hoy lunes, porque está tejido con las manos de millones.
Nuestra verdadera realeza no usa coronas de oro. Esa pelota no solo la patean los once que salen por la tele. Esa pelota la empuja el Diego, gambeteando nubes desde el cielo. La empujan nuestros eternos héroes, los combatientes de Malvinas, desde las trincheras de la memoria, recordándonos cada segundo que las Islas Malvinas fueron, son y serán siempre argentinas. La pelota la patean los capitanes de todos los días, los que llevan nuestra bandera con orgullo sin un contrato millonario.
Miren la calle hoy. Miren nuestra historia. El plantel eterno de la Argentina está en la vereda y cada uno lleva un número sagrado en la espalda:
• Con la 1, nuestros arqueros, los que atajan el dolor: El doctor René Favaloro, el genio de Luis Agote salvando vidas con la transfusión de sangre, o Salvador Mazza combatiendo en territorio indomable. Ellos, junto a cada médico y enfermera que hoy en una guardia nos salva el partido en el último minuto del descuento, atajando la muerte con el alma.
• Con la 2 y la 6, la defensa inquebrantable: Los obreros, la gente de limpieza, los choferes de colectivo que le ponen el pecho a la madrugada. La misma garra de Don José de San Martín y Manuel Belgrano, que defendieron los trapos de esta patria en el barro, con hambre y frío, para que la estructura de la libertad no se cayera nunca.
• Con la 5, el equilibrio y el ritmo del país: Los comerciantes de a pie, los mozos, los tangueros eternos como Carlos Gardel, Astor Piazzolla y Aníbal Troilo, que le pusieron la música y el compás al asfalto para que la pelota ruede con elegancia en cada barrio, incluso cuando la economía queme.
• Con la 8, los que corren la banda y sostienen nuestra identidad: Los periodistas de raza, los soldados cuidando las fronteras, y nuestros artistas consagrados. El pincel de Benito Quinquela Martín, la pluma eterna de Jorge Luis Borges, Julio Cortázar y Alfonsina Storni; la magia en el escenario de Alfredo Alcón y Norma Aleandro, y las voces de Mercedes Sosa, Charly García y Gustavo Cerati. Tipos que transpiraron la camiseta para que el país nunca pierda la conexión con su propia belleza.
• Con la 11, los delanteros del futuro: Las maestras y los maestros. Los herederos de Domingo Faustino Sarmiento o de la inmensa Rosario Vera Peñaloza. Esas y esos que siembran la semilla del saber en las aulas, corriendo al espacio libre para que nuestros pibes puedan gritar el gol de la dignidad.
• Y con la 10... la magia, el amor invisible y la resistencia: Las amas de casa y esas grandes mujeres que marcaron el rumbo, desde Juana Azurduy y Cecilia Grierson —nuestra primera médica— hasta las Madres y Abuelas. Las que cocinan milagros donde no hay nada, las que gambetean la injusticia y te curan el alma con un abrazo. Las verdaderas capitanas de la vida.
Pero para entender este juego, hay que entender una cosa, sabemos que las palabras tienen poder. No simpleza, no desamor, no injusticia, no maldad... solo la belleza de lo natural. Andar con la verdad por la calle. Y quien no viva para y por lo natural, jamás conseguirá el don de la paz.
La gloria no es una medalla de oro. La gloria es mirarnos a los ojos hoy lunes y saber que el equipo está intacto, que camina al lado tuyo en el colectivo, en la fábrica, en el aula. No destiñamos el orgullo. Alentémonos entre nosotros. Cuidemos al que la tiene difícil.
Porque el futuro está ahí, en los que vienen atrás. Argentina... no lo entenderías. Al resto del mundo le costaría entender cómo un pibe en un barrio, con frío o con sol, se inventa una camiseta con una bolsa celeste y blanca y sale a correr al campito creyéndose el mejor del planeta. En esa inocencia, en ese potrero indomable de nuestros pibes, está la semilla de lo que somos. Pase lo que pase, este país siempre va a volver a florecer porque el hambre de gloria no se compra, se nace con eso.
Así que al resto del mundo le decimos como siempre... ¡Oíd, mortales, el grito sagrado que se esconde en nuestro corazón! Ese fuego de pasión que ningún resultado, ninguna crisis y ninguna injusticia va a poder apagar jamás.
Ayer no se terminó nada. Hoy empieza el verdadero campeonato. Salgamos a la cancha, que el equipo está listo.
